Un mundo dentro de una caja de fósforos

Aaaahh! ¡Increíble!

Cómo juega con la cajita de fósforos

y no sólo con la cajita, sino que con ellos mismos.

Me gustaban esos con la cabeza rosada,

los negros no tanto.

¡Y esos que se sacaban de sus camitas de fósforos!

Ésos me encantaban.

Mira, ¡y se los come!

pero eran malos.

Hacía torres de fosforos,

casas de autos de fósforos,

cuadrados, círculos, triángulos,

espirales de fósforos.

Horas de diversión, de imaginación

tan fácil, solo dentro de una caja de fósforos.

¡Amaba los fósforos!

"No me los quiten"

"¿Aprendiste a encenderlos?"

"¡Cuidado, no se vaya a quemar"

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Oh pobres fósforos que yacen en el camino
se debieron salir de su cajita,
alguien los olvidó
y la lluvia los enfermará.

Pobres fósforos olvidados en el camino
es inutil ayudarlos
la lluvia los ha matado y
sus cabezas no arderán jamás.
No más casitas de fósforos
no mas espirales, ni cuadrados, ni círculos...

no más sentimientos de fósforos...
así tan húmedos tocarlos sería un pecado.
Dejemos sus cuerpos intactos.
Hey perros, un minuto de silencio para los fósforos muertos.

Invierno...

¡Oh no, flores ya!
Árboles traidores
maldita primavera.
Se va, se va
nos deja
¡No te vayas señor!
Alguna vez te dije ""¡Para ya!"
ahora te digo "No te vayas"
Qué serán sin tí las tardes junto a la estufa,
los pies mojados, las sopaipillas,
las historias, los pensamientos de invierno...
esos buenos pensamientos grises y blancos
y multicolores...
los charcos de agua, y los de barro,
mis huellas en ellos, como mi sombra retrasada,
como mi dibujo de niño, mi sello de yo.
Mi pelo mojado y volando al viento
como las plumas de un ave negra
que no se cansa jamás
y baila y baila con la lluvia
elevándose sobre mi cabeza, queriendo ir más allá...
para alcanzarte oh señor invierno.
¿Ahora quién pondrá mis mejillas rojas de frío?
¿Quién me mojará hasta que las manos ardan de dolor?
¿Quién?
No dejes que la primavera y sus ilusiones de flor nos envuelvan bobamente.

No te vayas por favor
¿Quién podrá si no eres tú quitarle al sol sus colores para mí
tiñiendo en el cielo un arcoiris?

El Presidente está ahí...

El cielo está raro.
¿Será fletE?
Tal vez.
Además es gris en partes y blanco en otras,
lo que le da una apariencia sucia.
Pero el sol lo contagia con sus buenas costumbres de limpieza,
aunque no por eso deja de ser cochino.
¿Será porque es pobre?
Pero ser pobre no implica ser cochino,
aunque sí influye a la hora de mear:
¡El cielo se mea por todas partes!
¡Y todo por no tener pelela!
Cuando el cielo está gris es porque pronto se va a mear entero
y cuiden a sus perros, sobretodo a los peludos
porque ellos no pueden hacerse machos como yo.

NTNTNT

La gente madura es rara.
Por ende también son fletEs
y si son fletEs de seguro son un poco grises y blancos.
¡Si son grises y blancos se mearán igual que el cielo!
¡Y asustarán a mi perro peludo!
¡Y al de todos ustedes!

¡Muerte a la gente madura y al cielo!
¡Son todos unos meones!

¿Conocen gente madura?
Ellos usan pañales...porque se mean enteros todo el tiempo.

Así que cuidado con madurar...

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Monox!
...El Presidente está ahí!